Libellule

Ti ho portato
libellule
al tramonto,
come fossero
un dono.
Di tutto questo
spegnersi
noi altri
faremo un dono.

Io sto

Nei tramonti
a letto
col tuo
far all’amore
io sto.

Stelle senza cielo

Come poi
passando
i venti
pare destare
la mezzanotte intera,
fuori dalle finestra
un mondo ricomposto
di scarti fatti straordinari
questi cieli senza stelle
ma pieno di satelliti.

Pare

Pare mezzanotte
fluttuare
via,
dal mio corpo
affresco sintetico
di questi giorni.
Se tutto questo mare
fosse dentro un bacino
poi il cuore lo smuovesse
dal dentro
con forza,
creando in me
necessità di star
sotto.
Come divido maledettamente
bene il tempo
fra vivere ed esistere
nell’equilibrio di
questa solitudine.
Da farmi bello
nella pienezza
di questo vuoto.

Di tende

Di tende
fatte
le giornate
si adempiamo
alla costanza
occlusione dell’appagamento
arteriale.
Il mio modo di dipingerti
in queste parole,
strugge perfino
questi colori
pastelli chiari,
nel campo da letto
matrimoniale.
Dormi e le mattine
non si sorprendono più,
alla tua pelle nuda e bionda.
Ma, solo, collassano
docilmente dietro
tende siffatte Mediterranee.

Fatto di carta

Sono fatto 
di carta,
e di giardini 
dove faggi
s'accostano 
all'ombra di passi.
Cosa mangeranno 
i miei occhi 
che di questi fiori 
non conosco nomi?
Ma solo, tenere,
effusioni vissute 
nell'intimo
per cui chiamarti 
bastava sospirare 
dal cuore alle arterie,
tutte le mie inutili 
poesie. 

Consumano

Si consumano in me,
                  parole,
nel pensarti.


Sui tetti rifratti
                  d'alba,
rimasugli di notti 
                   macerano
                     mozziconi,
fra le bottiglie 
                 in spiaggia.

Fomenta il glicine
                sfiorendo,
   all'anima nel suo 
                  vasto 
                     pensiero. 

Settembre Song

Piange il giorno,
così come 
si spoglia 
questa nota, al piano,
l'accordo vibra,
aggrappato quasi,
al rumore di passi
là fuori.

Cosa diviene nel mio cercare 
diapositive fra queste pagine?
Parti di me, risuonano 
ora d'altri passi. 
                          - non miei - 

Divento vagabondo 
sullo scordare, 
                     - alle stagioni -
 
I tramonti alberati,
i viali, luci soffuse,
cucine incendiarie, e là, 
là nel bel mezzo 
del mare.
Un cosmo, adagiato
sul fondo 
spalanca di stelle 
i nostri baci; inusuali. 

Puttane

Noi dai gigli 
soffiamo via 
i petali.
Ci fissiamo 
con le radici,
ah, queste nostre sicurezze,
non sono altro che notti 
fatte di ansie e solitudini.
Noi dagli amori
togliamo tutto 
per renderci piatti,
disponibili, plastiche da consumo.
Noi poeti 
scriviamo sabbia 
nelle clessidre 
levando via tempo,
granello dopo granello.
Noi poeti. 
Sappiamo scrivere in versi 
vino rosso, caldo, 
da bestemmiare 
talmente ubriaca.
Noi, soli, siamo ragazzi 
che camminano di fretta 
sulle strade 
andando a battere per marciapiedi 
petali di gigli,
trovando qualche triste puttana
sul finire del giorno; noi. 

Innamorarsi

Di pioggie 
nella foschia,
dalle nebbie 
di quei tavolini 
a fatica trovarsi
dopo i bicchieri.
Le prime cotte
sanno di aperitivo,
bevi tu, bevo io.
Colpi di foglie 
pulviscolo di emozioni
mi impollinano 
i tuoi occhi,
sono dalle labbra 
armoniose alla luce
i baci,
lì fra i lampioni 
e l'arco della pace,
è dura innamorarsi 
in questa Milano.
Come i tram
e le stazioni della metro,
come luccicano
i tuoi sbatti 
nei miei pozzanghere 
con cui bagnarsi 
le labbra spoglie di versi.
Si, ma di te mi sono perso.
Come ci si ritrova 
in questa Milano?
Lì teneri a baciarsi 
sulle note di una regia 
d'altri tempi. 
Memori forse 
che ad esser eterni
ci si ritrova 
nell'essere dagli 
altri irraggiungibili.